Trabalhador e poesia

Doce é projetar, rude é cumprir. Por isso não se publicou ainda a antologia brasileira de poesia social, que o autor destas linhas levou dois anos a compor, caceteando feio e forte amigos daqui e de São Paulo. Lidas algumas centenas de volumes, sobraram uns tantos poemas, que pareceram bons ou passáveis, e foram organizados segundo o plano da obra. Restava juntar-lhes notas explicativas. Não juntei. Os originais formam um bolo bastante incômodo, na gaveta, e cada vez que olho para esse bolo, me pergunto: Valerá a pena?

[...] Ao coligir o material da obra, notei a relativa escassez de poemas inspirados nas técnicas de trabalho e na personalidade dos trabalhadores. Boa parte de nossa poesia social fica em declaração de princípios, isto é, não chega a produzir-se.

[...] Quando se dispões a cantar a vida ou o tipo de ocupação dos trabalhadores, nossos poetas demonstram preferir a generalidade, ou, quando muito, aqueles tipos que encerram um símbolo evidente. De ordinário cantam simplesmente o trabalho, ou o trabalhador em geral, uma espécie abstrata de trabalhador.

Drummond de Andrade, Carlos (1902-1987)

 Poesia e prosa em um volume. Rio de janeiro: Edição Aguilar, 1979. p 999-1000.

Trabalhar

Trabalhar é se juntar com as coisas, se separar das pessoas.

Guimarães Rosa, João (1908-1967)

Manuelzão e Miguilim. 23 impressão. Rio de Janeiro: Editora Nova Fronteira.p 187.

Em “a humanização do macaco pelo trabalho”

O trabalho é a fonte de toda riqueza, afirmam os economistas. E o é, de fato, ao lado da Natureza, que lhe fornece a matéria por ele transformada em riqueza. Mas é infinitamente mais do que isso. É a condição fundamental de toda vida humana; e o é num grau tão elevado que, num certo sentido, pode-se dizer: o trabalho, por si mesmo, criou o homem.

Engels, Friedrich (1820-1895)

Dialética da natureza. Rio de Janeiro: Editora Leitura, sem data. p 215.

Perguntas de um trabalhador que lê

Quem construiu a Tebas de sete portas?

Nos livros estão nomes de reis.

Arrastaram eles os blocos de pedra?

E a Babilônia várias vezes destruída

Quem a reconstruiu várias vezes? Em que casas

Da Lima dourada moravam os construtores?

Para onde foram os pedreiros, na noite em que a Muralha da China

ficou pronta?

A grande Roma está cheia de arcos do triunfo.

Quem os ergueu? Sobre quem

Triunfaram os Césares? A decantada Bizâncio

Tinha somente palácios para seus habitantes? Mesmo na lendária

            Atlântida

Os que se afogavam gritaram por seus escravos

Na noite em que o mar a tragou.

O jovem Alexandre conquistou a Índia.

Sozinho?

César bateu os gauleses.

Não levava sequer um cozinheiro?

Filipe da Espanha chorou, quando sua Armada

Naufragou. Ninguém mais chorou?

Frederico II venceu a Guerra dos Sete Anos.

Quem venceu além dele?

Cada página uma vitória.

Quem cozinhava o banquete?

A cada dez anos um grande homem.

Quem pagava a conta?

Tantas histórias.

Tantas questões.

Brecht, Bertolt (1898-1956)

Poemas 1913-1956. Seleção e tradução de Paulo César de Souza. São Paulo: Editora 34, 2000. p 166.

A sala dos funcionários

 A sala dos funcionários é uma peça grande, mais ou menos clara, raramente de parquê. Este e a chaminé são especialmente reservados para os chefes de seção e de divisão, bem como os armários, as escrivaninhas e as mesas de acaju, as poltronas de marroquim encarnado ou verde, os divãs, as cortinas de seda e outros objetos de luxo administrativo. A sala dos funcionários tem uma estufa, cujo cano dá para uma chaminé tapada, quando há chaminé. O papel do forro é liso, verde ou pardo. As mesas são de madeira preta. O temperamento dos funcionários manifesta-se pelo modo de se acomodarem. O friorento põe embaixo dos pés uma espécie de caixa de madeira. O homem de temperamento bilioso sangüíneo tem somente um capacho; o línfático, que teme os ventos encanados, a abertura das portas e outras causas de mudança de temperatura, arruma um biombo com papelão. Há um armário onde cada um põe a roupa de trabalho, as mangas postiças de pano, viseiras, barretes, solidéus gregos e outros utensílios da profissão. A chaminé quase sempre está atravancada de garrafas cheias de água, de copos e de cestos de almoço. Há lâmpadas em certos locais escuros. A porta do gabinete onde está o subchefe fica aberta, de modo que ele pode vigiar os funcionários, impedi-los de conversar muito ou vir falar-lhes nas grandes circunstâncias.

Balzac, Honoré de (1799-1850)

A comédia humana. Estudos de costumes. Cenas da vida parisiense. Vol XI. Tradução de Vidal de Oliveira [et alli]. São Paulo: Globo, 1991, p 158-9

No cafezal

Georgina Albuquerque (1885-1962)

Morte e vida severina

-Muito bom dia, senhora,

que nessa janela está;

sabe dizer se é possível

algum trabalho encontrar?

-Trabalho aqui nunca falta

a quem sabe trabalhar;

o que fazia o compadre

na sua terra de lá?

-Pois fui sempre lavrador,

lavrador de terra má;

não há espécie de terra

que eu não possa cultivar.

-Isso de nada adianta,

pouco existe o que lavrar;

mas diga-me retirante,

que mais fazia por lá?

-Também lá na minha terra

de terra mesmo pouco há;

mas até a calva da pedra

sinto-me capaz de arar.

-Também de pouco adianta,

nem pedra há aqui que amassar;

diga-me ainda compadre,

que mais fazia por lá?

-Conheço todas as roças

que nesta chã podem dar:

o algodão, a mamona,

a pita, o milho, o caroá.

-Esses roçados o banco

já não quer financiar;

mas diga-me, retirante,

o que mais fazia por lá?

-Melhor do que eu ninguém

sabe combater, quiçá,

tanta planta de rapina

que tenho visto por cá.

-Essas plantas de rapina

são tudo o que a terra dá;

diga-me ainda, compadre,

que mais fazia por lá?

-Tirei mandioca de chãs

que o vento vive a esfolar

e de outras escalavradas

pela seca faca solar.

-Isso aqui não é Vitória

nem é Glória do Goitá;

e além da terra, me diga,

que mais sabe trabalhar?

-Sei também tratar de gado,

entre urtigas pastorear:

gado de comer do chão

ou de comer ramas no ar.

-Aqui não é Surubim

nem Limoeiro, oxalá!

Mas diga-me, retirante,

Que mais fazia por lá?

-Em qualquer das cinco tachas

de um banguê sei cozinhar;

sei cuidar de uma moenda

de uma casa de purgar.

-Com a vinda das usinas

há poucos engenhos já;

nada mais o retirante

aprendeu a fazer lá?

-Ali ninguém aprendeu

outro ofício, ou aprenderá:

mas o sol, de sol a sol,

bem se aprende a suportar.

-Mas isso então será tudo

em que sabe trabalhar?

vamos, diga, retirante,

outras coisas saberá.

-Deseja mesmo saber

o que eu fazia por lá?

comer quando havia o quê

e, havendo ou não, trabalhar.

-Essa vida por aqui

é coisa familiar;

mas diga-me retirante,

sabe benditos rezar?

sabe cantar excelências,

defuntos encomendar?

sabe tirar ladainhas,

sabe mortos enterrar?

-Já velei muitos defuntos

na serra é coisa vulgar;

mas nunca aprendi as rezas,

sei somente acompanhar.

-Pois se o compadre soubesse

rezar ou mesmo cantar,

trabalhávamos a meias,

que a freguesia bem dá.

-Agora se me permite

minha vez de perguntar:

como a senhora, comadre,

pode manter o seu lar?

-Vou explicar rapidamente,

logo compreenderá:

como aqui a morte é tanta,

vivo de a morte ajudar.

-E ainda se me permite

que lhe volte a perguntar:

é aqui uma profissão

trabalho tão singular?

-É, sim, uma profissão

e a melhor de quantas há:

sou de toda a região

rezadora titular.

-E ainda se me permite

mais outra vez indagar;

é boa essa profissão

em que a comadre ora está?

-De um raio de muitas léguas

vem gente aqui me chamar;

a verdade é que não pude

queixar-me ainda de azar.

-E se pela última vez

me permite perguntar:

não existe outro trabalho

para mim neste lugar?

-Como aqui a morte é tanta,

só é possível trabalhar

nessas profissões que fazem

da morte ofício ou bazar.

Imagine que outra gente

de profissão similar,

farmacêuticos, coveiros,

doutor de anel no anular,

remando contra a corrente

da gente que baixa ao mar,

retirantes às avessas,

sobem do mar para cá.

Só os roçados da morte

compensam aqui cultivar,

e cultivá-los é fácil:

simples questão de plantar;

não se precisa de limpa,

de adubar nem de regar;

as estiagens e as pragas

fazem-nos mais prosperar;

e dão lucro imediato;

nem é preciso esperar

pela colheita: recebe-se

na hora mesma de semear.

Melo Neto, João Cabral (1920 -1999)

Obra completa. Rio de Janeiro: Aguilar, 1995. p 179-182

Há poetas que são artistas

E há poetas que são artistas

E trabalham nos seus versos

Como um carpinteiro nas tábuas!

Alberto Caeiro/Fernando Pessoa (1888-1935)

O guardador de rebanhos. 

http://www.dominiopublico.gov.br/download/texto/pe000001.pdf

Conversa entre Graciliano Ramos e Joel Silveira

_Quem escreve deve ter muito cuidado para não escrever molhado. Uma página escrita não deve ficar pingando, como pano lavado estirado no varal. Deve-se escrever como as lavadeiras lá de Alagoas, particularmente as de Palmeira dos Índios, fazem com a roupa que estão lavando. Sabe como elas fazem?

_Não.

_Pois lhe conto. Elas começam dando uma primeira lavada. Molham o pano na beira do rio ou do riacho, torcem, molham novamente, torcem. Então botam o anil, ensaboam, torcem novamente, enxáguam, mais uma molhada, outra enxaguada. Em seguida põem-se a bater o pano na laje ou pedra limpa. E tome torcedura: torcem, até não pingar do pano uma só gota. E somente aí é que penduram a roupa na corda. Pois quem escreve devia fazer a mesma coisa. Enxaguar e enxaguar. Palavra não foi feita para enfeitar, como bandeirinha de festa de São João. Palavra foi feita para dizer.

 Graciliano Ramos  (1892-1953)

Relatórios. Organização de Mário Hélio Gomes de Lima. Rio de Janeiro: Record; Recife (PE): Fundação de Cultura Cidade do Recife, 1994. p 17.

Carta a el-rei D. João IV (1654)

Tudo quanto há na capitania do Pará, tirando as terras, não vale dez mil cruzados, como é notório, e desta terra há de tirar N. do N (capitão mor) mais de cem mil cruzados em três anos, segundo se lhe vão logrando bem as indústrias.

Tudo isto sai do sangue e do suor dos tristes Índios, aos quais trata como tão escravos seus, que nenhum tem liberdade nem para deixar de servir a ele nem para poder servir a outrem; o que, além da injustiça que se faz aos Índios, é ocasião de padecerem muitas necessidades os Portugueses e de perecerem os pobres. Em uma capitania destas confessei uma pobre mulher das que vieram das ilhas, a qual me disse com muitas lágrimas que de nove filhos que tivera lhe morreram em três meses cinco filhos de pura fome e desamparo; e, consolando-a eu pela morte de tantos filhos, respondeu-me: meu padre, não são esses os por que eu choro, senão pelos quatro que tenho vivos sem ter com que os sustentar, e peço a Deus todos os dias que m’os leve também.

São lastimosas as misérias que passa essa pobre gente das ilhas, porque, como não tem com que agradecer, se algum Índio se reparte, não lhe chega a eles, senão aos poderosos; e este é um desamparo a que V.M. por piedade devera mandar acudir com efeito: mas também a isto se acode nos capítulos de um papel que com esta vai.

Tornando aos Índios do Pará, dos quais, como dizia, se serve quem ali governa como se foram seus escravos e os traz quase todos ocupados em seus interesses, principalmente no dos tabacos, obriga-me a consciência a manifestar a V.M. os grandes pecados que por ocasião deste serviço se cometem.

Primeiramente nenhum destes Índios vai senão violentado e por força, e o trabalho é excessivo, e em que todos os anos morrem muitos, por ser venenosíssimo o vapor do tabaco: o rigor com que são tratados é mais que de escravos; os nomes que lhes chamam e que eles muito sentem feiíssimos; o comer é quase nenhum; a paga tão limitada que não satisfaz a menor parte do tempo nem do trabalho; e como os tabacos se lavram sempre em terras fortes e novas e muito distantes das aldeias, estão os Índios ausentes de suas mulheres, e ordinariamente eles e elas em mau estado, e os filhos sem quem os sustente, porque não têm os pais tempo para fazer suas roças, com que as aldeias estão sempre em grandíssima fome e miséria.

Vieira, Antonio (1608-1697)

Vieira brasileiro. Antologia brasileira organizada por Afrânio Peixoto e Constâncio Alves

Paris- Lisboa: Livrarias Aillaud e Bertrand, 1921, pg 272-273

Linguagem operatória

Se eu for um lenhador e se nomear a árvore que abato, qualquer que seja a forma de minha frase, falarei a árvore e não sobre ela. Isto quer dizer que a minha linguagem é operatória, ligada ao seu objeto de um modo transitivo: entre a árvore e mim, não há nada além de meu trabalho, isto é, um ato; eis uma linguagem política; apresenta-me a natureza somente na medida em que vou transformá-la, é uma linguagem através da qual ajo o objeto: a árvore não constitui para mim uma imagem, mas, simplesmente, o sentido do meu ato.

[...] Existe, portanto, uma linguagem que não é mítica, é a linguagem do homem produtor: sempre que o homem fala para transformar o real, e não mais para conservá-lo em imagem, sempre que ele associa sua linguagem à produção das coisas, a metalinguagem é reenviada a uma linguagem objeto e o mito torna-se impossível....

Barthes, Roland (1915-1980)

Mitologias. Tradução de Rita Buongermino e Pedro de Souza. Rio de Janeiro, São Paulo: Difel, 1978. p. 166

Jogadores de futebol

Isso é o melhor que [o futebol] tem; sua obstinada capacidade de surpresa. Por mais que os tecnocratas o programem até o mínimo detalhe, por muito que os poderosos o manipulem o futebol continua querendo ser a arte do imprevisto. Onde menos se espera salta o impossível, o anão dá uma lição ao gigante e o negro mirrado e cambeiro faz de bobo o atleta esculpido na Grécia.

Galeano, Eduardo (1940-2015)

Futebol ao sol e à sombra. Tradução de Eric Nepomuceno. L&PM Pocket, 2004. p.243

Refinaria de petróleo no Texas

 Edward Burtinsky ( 1955-)

Planta de processamento de frangos na China

 Edward Burtynsky (1955-)

Na tempestade

Winslow Homer (1836-1910)

Pesca de tubarão

Winslow Homer (1836-1910)

O operário em construção

Era ele que erguia casa

Onde antes só havia chão.

Como um pássaro sem asas

Ele subia com as casas

Que lhe brotavam da mão.

Mas tudo desconhecia

De sua grande missão:

Não sabia, por exemplo

Que a casa de um homem é um templo

Um templo sem religião

Como tampouco sabia

Que a casa que ele fazia

Sendo a sua liberdade

Era a sua escravidão.

De fato, como podia

Um operário em construção

Compreender por que um tijolo

Valia mais que um pão?

Tijolos ele empilhava

Com pá, cimento e esquadria

Quanto ao pão, ele o comia...

Mas fosse comer tijolo!

E assim o operário ia

Com suor e com cimento

Erguendo uma casa aqui

Adiante um apartamento

Além uma igreja, à frente

Um quartel e uma prisão:

Prisão de que sofreria

Não fosse, eventualmente

Um operário em construção.

Mas ele desconhecia

Esse fato extraordinário:

Que o operário faz a coisa

E a coisa faz o operário.

De forma que, certo dia

À mesa, ao cortar o pão

O operário foi tomado

De uma súbita emoção

Ao constatar assombrado

Que tudo naquela mesa

- Garrafa, prato, facão-

Era ele quem os fazia

Ele, um humilde operário,

Um operário em construção.

Olhou em torno: gamela

Banco, enxerga, caldeirão

Vidro, parede, janela

Casa, cidade, nação!

Tudo, tudo o que existia

Era ele quem o fazia

Ele, um humilde operário

Um operário que sabia

Exercer a profissão.

Ah, homens de pensamento

Não sabereis nunca o quanto

Aquele humilde operário

Soube naquele momento!

Naquela casa vazia

Que ele mesmo levantara

Um mundo novo nascia

De que sequer suspeitava.

O operário emocionado

Olhou sua própria mão

Sua rude mão de operário

De operário em construção

E olhando bem para ela

Teve em um segundo a impressão

De que não havia no mundo

Coisa que fosse mais bela.

Foi dentro da compreensão

Desse instante solitário

Que, tal sua construção

Cresceu também o operário.

Cresceu em alto e profundo

Em largo e no coração

E como tudo que cresce

Ele não cresceu em vão

Pois além do que sabia

-Exercer a profissão-

O operário adquiriu

Uma nova dimensão:

A dimensão da poesia,

E um fato novo se viu

Que a todos admirava:

O que o operário dizia

Outro operário escutava.

E foi assim que o operário

Do edifício em construção

Que sempre dizia sim

Começou a dizer não.

E aprendeu a notar coisas

A que não dava atenção:

Notou que sua marmita

Era o prato do patrão

Que sua cerveja preta

Era o uísque do patrão

Que seu macacão de zuarte

Era o terno do patrão

Que o casebre onde morava

Era a mansão do patrão

Que seus dois pés andarilhos

Eram as rodas do patrão

Que sua imensa fadiga

Era amiga do patrão.

E o operário disse: Não!

E o operário fez-se forte

Na sua resolução.

Como era de se esperar

As bocas da delação

Começaram a dizer coisas

Aos ouvidos do patrão.

Mas o patrão não queria

Nenhuma preocupação

-“Convençam-no” do contrário –

Disse ele sobre o operário

E ao dizer isso sorria.

Dia seguinte, o operário

Ao sair da construção

Viu-se súbito cercado

Dos homens da delação

E sofreu, por destinado

Sua primeira agressão.

Teve seu rosto cuspido

Teve seu braço quebrado

Mas quando foi perguntado

O operário disse: Não!

Em vão sofrera o operário

Sua primeira agressão

Muitas outras se seguiram

Muitas outras seguirão.

Porém, por imprescindível

Ao edifício em construção

Seu trabalho prosseguia

E todo seu sofrimento

Misturava-se ao cimento

Da construção que crescia.

Sentindo que a violência

Não dobraria o operário

Um dia tentou o patrão

Dobrá-lo de modo vário.

De sorte que foi levado

Ao alto da construção

E num momento de tempo

Mostrou-lhe toda a região

E apontando-a ao operário

Fez-lhe esta declaração:

-Dar-te-ei todo esse poder

E a sua satisfação

Porque a mim me foi entregue

E dou-o a quem bem quiser.

Dou-te tempo de lazer

Dou-te tempo de mulher.

Portanto, tudo o que vês

Será teu se me adorares

E, ainda mais, se abandonares

O que te faz dizer não.

Disse e fitou o operário

Que olhava e que refletia

Mas o que via o operário

O patrão nunca veria.

O operário via as casas

E dentro das estruturas

Via coisas, objetos

Produtos, manufaturas.

Via tudo o que fazia

O lucro do seu patrão

E em cada coisa que via

Misteriosamente havia

A marca da sua mão.

E o operário disse: Não!

-Loucura!-gritou o patrão

Não vês o que te dou eu?

-Mentira! Disse o operário

Não podes dar-me o que é meu.

E um grande silêncio fez-se

Dentro do seu coração

Um silêncio de martírios

Um silêncio de prisão

Um silêncio povoado

De pedidos de perdão

Um silêncio apavorado

Com o medo em solidão.

Um silêncio de torturas

E gritos de maldição

Um silêncio de fraturas

A se arrastarem no chão.

E o operário ouviu a voz

De todos os seus irmãos

Os seus irmãos que morreram

Por outros que viverão.

Uma esperança sincera

Cresceu em seu coração

E dentro da tarde mansa

Agigantou-se a razão

De um homem pobre e esquecido

Razão porém que fizera

Em operário construído

O operário em construção.

Vinicius de Moraes (1913-1980)

50 poemas de revolta. São Paulo: Companhia das Letras, 2017. p 62-71.

Epitáfio para um banqueiro

negócio

  ego

      ócio

         cio

            0

Paes, José Paulo (1926-1998)

50 poemas de revolta. São Paulo: Companhia das Letras, 2017. p 49.